Каждый день начинается обратный отчет. Не все отчеты заканчиваются. Кто-то забывает в нужный момент остановить секундомер или пропускают ту важную дату, когда…Кто-то устает ждать и прекращает ожидание и когда не наступает…
Но никогда ничего не бывает без старта того самого отсчета…Просто кому-то везет и этот отсчет начинается без его участия И он не томится ожиданием. Но и это играет злую шутку. Он не знает, что такое ждать… А это, это уже другая история. Но не менее важная.
Женщина нужна для того, чтобы выбирать тебе очки в 40 и поправлять со смехом их в 65. Чтобы принесенные домой цветы уже стояли в вазе, пока расшнуровываешь ботинки. Чтобы утром регулировать громкость радиоприемника на кухне. Вздрогнув, сверять даты календаря с воспоминаниями в голове. Заказывать заранее столик и обязательно у окна. Перебирать в магазине плечики с новыми свитерами перед Новым годом, чтобы она гордилась тобой. Прикусывать губу, если она долго не отвечает на телефон. И перечитывать улыбаясь смс на глупых совещаниях. Оборачиваться на утреннее окно и приближаясь к дому, щуриться на вечернее.
Постирать в машинке, сварить пельменей и погонять мокрую тряпку со средством по полу и салфеткой по подоконникам, найти полку с трусами и носками, я и сам в силах.
PS А еще могу сам на себя поорать.
Кладовщик-ноябрь завтра проведет ревизию. И в воскресение, недовольный, что вызвали с выходного, ворчащий декабрь распишется, даже не сверив сугробы-накладные. И наутро уже по-другому побегут, заговорят, заработают..Декабрь пришел…
Он развалится в потертом предыдущими кресле, не боясь скрипа под собой: все равно он последний хозяин. На следующий год январю дадут новое, но не разношенное-не рассиженное, с недостатками и без дополнительных подстилок, на котором не покачаешься, ведь впереди будет весь год.
А декабрю можно все. И все ему рады. И все его любят. Он и подгонит 13-ю, расчет еще до 31, подарки под елку, коробку конфет в обмен на ежемесячные профсоюзные, шанс все исправить пеплом в шампанском, возможность продвинуть новую федеральную мерзость под приближающийся звон курантов, и вообще спрячет за мельканием гирлянд и запахом мандарин все, что захочешь спрятать сам от себя.
Но сегодня еще ноябрь. В нарукавниках. С амбарной книгой.
Зима где-то там, на подступах, переключает на пульте каналы . Щелкает кнопками, перебирая, что у меня там внутри, снаружи, утром, вчера, на кухне и когда бегу. Мое кажется притоптано сомнениями и я уже уверен. В содержании лучших натюрмортов, местах назначения на билетах, в смс, когда мерзнут пальцы и нельзя остановиться, в необходимости быть собой, праве забывать и любить внимание. Зима на подступах. В ней что-то будет. Как всегда.