Когда во мне умер «путешественник» я не знаю. В детстве «Клуб путешественников» и «В мире животных» были более ожидаемы,чем мультфильмы и советские детективы. Жюль Верн был зачитан до дыр. Карта мира занимала самое почетное место на стене.

Но не смотря на все это, дорога не зовет и не радует. Память телефона при возвращении домой не разрывается от фото, а истории в социальных сетях беспризорны и молчаливы.

В шкафу рюкзак, который вынырнет только для быстрого трипа в горы и на традиционный август у моря.

На смертном ложе  ли пожалею я ,что мало путешествовал? Не уверен.

Почему не манит горизонт, парус, стук колес железнодорожного вагона, облака под крылом самолета,старинные улочки Европы и экзотические страны, не могу понять.

Может быть потому, что  не радовали меня никогда путешествия в реальном времени и пространстве ? Может быть все самое лучшее в мечтах и книгах?  Может быть это комплексы во мне? Или отсутствие желания куда-то ехать для меня не комплекс?

Чтобы совершить попытку понять, надо вновь куда-то поехать? Вопрос….