Март как люблю я тебя.  Март, ты был разным.

С прогулками по лужам с остатками  льдинок, в любимых коричневых резиновых сапогах, в которые нырял     в вязанных бабушкой носках.

С новыми спортивными штанами с тремя полосками, которые были первой моей вещью, которую я считал модной и, пожалуй, последней. С новеньким  велосипедом, ранним утром, стоящим посреди зала  нашего дома.

С набором карточек с фотографиями полезных ископаемых, купленных потому, что не хватало на заветный компас и не заменившими не купленный, но очень ценными, потому что «вместо мечты». С полками зачитанных книг и вымпелом со значками, альбомами  безумно дорогих (из-за потраченного на собирание времени) почтовых марок.

Люблю тебя за еще тогда живую такую родную бабушку и молчаливого, но так много говорящего своим присутствием в моей жизни, деда. За отца   возраста —  меньше чем мне сейчас —  и маму, самую красивую, как бы я ее не нарисовал. За сестру, которая была тогда такой старшей,какой не будет уже больше никогда.

За счастье, объяснимое спустя десятилетия, накопленное за несколько мартов моего детства, и которого хватит еще на несколько жизней.

Март, как я люблю тебя за то, что у нас это взаимно.