19 лет назад была моя первая смена в загородном детском лагере. Потом в то же лета вторая. И головокружительный образ лагерной жизни втянул в бесконечную круговерть лагерных недель , пролетая через студенчество, первые рабочие годы, сметая карьерные трамплины, оставляя за лагерным лесом перспективы и пряча меня от политических дрязг разного масштаба и сомнительных ценностей взрослой жизни.
Еще неделя и я переступлю порог. Порог Двери в Лето. Не прозвучит здесь стандартное: «Еще только вчера…», потому что это лето было действительно долгим. Каждый день был испит как бокал хорошего вина, не торопясь, вкрадчиво и смакуя каждый глоток.
Названия некоторых праздников и тематических дней в календаре во мне часто вызывают циничные ухмылки. К таким датам относится день отца.
«Вино из одуванчиков. Самые эти слова — точно лето на языке.
Вино из одуванчиков — пойманное и закупоренное в бутылке лето».
Р.Брэдбери
В шортах и сланцах, со вкусом соленного моря и ностальгией по запаху обычной реки, набаловавший южным солнцем, несется сломя голову.