До снега рукой подать. Вот он , на вытянутой руке. Идет. Падает. Кружится. Как будущее. Оно тоже идет, падает, кружится. И я. Как снег и будущее.

Проскользнув чуть чуть гололедом, раскисла и заморосила как развязавшая пьяница, осень. В неопределенном виде все через день-неделю. Как будто будущее прикрылось маской и не хочется никому ошибаться в озвучивании догадок. И перемены только в пластинках жалюзей, что под властью пластмассовый трубки утром и вечером создают приват. А бутылка безалкогольного вина в субботу как белый флаг.