Скоро август проставится жарой и начнет паковать чемодан. Осень уже прислала ему пробник в виде дождя и хмурого неба. На асфальте более уверено чувствуют себя лужи, а на Wildberries выросли запросы на демисезонное. К цифре в дате 11 так хочется добавить цифру 9. Она не про порядковый номер сентября, а как дополняющая позывной 911, когда так и хочется закричать в трубку: «Лето , не уходи!»
Смены про книги как особый вид удовольствия. «Зурбаганы нашего детства», «Лето: туда и обратно»( 2 раза) , «PS». И вот — «Издательство «Лето».
2-й сезон «Почему женщины убивают». Не уступает первому.
На ходу с рамы лета соскочил июль. Неожиданностью ожидаемого, в серой футболке и стоптанных сланцах с примагазинного рынка, он не боролся за звание «не такой как все», а просто делал, что хочет. Не скучая по экзотическим отпускным утехам и сложным содержаниям внешних проектов, без претензий на залайканые посты о досуге или трамплинные события в жизни, он просто прошел от 1 до 31 в жизни как мог бы любой другой месяц, на который не ставят. И важное от него, он вернул. Ту потерю,что ощутил. Меня.
Округляя дни в месяцах, торопится все успеть лето. Вникая на бегу и не позволяя собрать все 12 палочек-мыслей, прыгает с разбега на доску планов.
На плотике уже ждет, бесстыже ковыряя в носу, сорванец-август. Ему прощают все, он младший.
Стягивая подштопанное, весенним приветом тянут на ноге шрамы.
Вчерашние желания, ожидания и планы сегодня кажутся еще тем оверсайзом.
Еще 4 дня будет кутать утром без росы июль.