Как бы  пошло не звучало для любителей современной поэзии, реальности, жизни…

Октябрь подкуривает теплыми лучами солнца. Но вечером будет темнее возвращаться домой. Утром начнутся метания между ветровкой и курткой.

Начало второго осеннего отметил прививкой от гриппа и ранним отбоем, но поздним телефонным разговором. Голос коллеги пирсом вошёл в море сна.

Из инстограм в несколько баллов мыслетрясением ворвалась авторская карточка со словами  о свободе. Это даже в 40 не понятая и не постижимая тема. А хочется быть на карточке, под которой близкие к этой теме слова.

Октябрь, ты только из уважения подкурил, а мне кажется,что мы разговоримся.

Сентябрь-волонтер. Дал мне больше, чем я ждал. И нет сожаления ,что не поторговался и не выспросил еще, когда понял ,что в эту осень первый месяц — волшебник.

Страниц книг было меньше, заплетающихся речей на кухне больше. Чаще шел и напряженней думал. Ни разу не заскучал по «диванным суткам» и вряд ли вернусь.

Сентябрь подвел к двери-октябрю. За которой так хочется увидеть голую спину осени. И ослепнуть от счастья на миг. И не броситься к ней, а убежать. Как мальчишка. За теплым пледом. Чтобы укрыть. Пока не пошел снег.

Осень одевается как случайная в рубашку. Как частая в футболку. Как жена в домашнее платье. Как любовница в твой халат. Путается в плед как с кем-то пришедшая,но не твоя. Не приглашает на танец, но когда уходит, в темноте я все равно танцую с ней.
Оставляет цифры. Для кнопок,которых я не коснусь. И добавляется в друзья, чтобы после кинуть в чёрный список. Осень, чтобы не писать,не звонить,не видиться. Осень,чтобы шуршать листвой о Тебе. Обязательно в танце.