Вычитая и складывая дни, встречая рассветы и провожая закаты, разменивая на дни и недели месяц, идет июнь. Он как закуп, отрабатывающий виру, по старому стилю переваливший за день Ивана Купалы, перепоясан не случившимися планами. Оставивший на полках книги и недоведенный до ума диван в тишине не состоявшегося уюта, он играет на укулеле детства. Мне бы вынести из него что-то для себя. Но не знаю куда нести.