Зима расстегивает что-то внутри. Чуть коснувшись в самой груди словами, голосом, заботой. Обволакивает Тобой через километры желания и не отпускает в подсознании, когда занят, и в сознании, когда спрашиваю, почему я счастлив. Весна на расстоянии двух с половиной месяцев ревниво выкрикивает: » Это мое!», никак не может смириться , что без нее уже все случилось. И замирает в попытке понять, а успеет ли насладиться мной таким. И я тоже беспокоюсь за весну: так хочется оправдать ее ожидания.