Депрессия, такая единственная в году, в этот раз обидчивой молодой репетиторшей, нанятой февралем. Как будто у нас чивава и она безразлично подав мне самоучитель, сказала номера упражнений и отвернулась к окну.

Стоит и бессмысленно смотрит за стекло. А мне не хватает ее холодной руки, которая касанием останавливает мой торопливый подчерк-суету. Недовольного лица, что заставляет меня ощутить даже мелкие неудачи-помарки безразмерной пустотой. Так хочется услышать даже ее тихое : «Будущего все равно нет…» как истинный голос зимы, остановивший и усыпивший все и вся.

И могло бы показаться, что сейчас сделаю в спешке все задания и бежать . Но понимаю, что спешу просто поднять глаза на ее спину и буду бояться моргнуть, приравняв каждый хлопок ресниц к краже этого визуального смысла у себя самого.

У меня в году есть только месяц с тобой. Повернись. Побудь со мной. У нас осталось так мало времени. Дай уткнуться тебе в плечо и зарыдать глубоко внутри, пытаясь процарапать скалу ногтями-чувствами. Осталось так мало времени вместе.