За воротами детского лагеря, на лавке, сидит задумчиво курит август.

Когда провожу в калитку с пружиной июль, он зайдет, молча протянет руку, проходя  мимо, быстро пожмет и пойдет по своим делам.

Все летние месяцы в этот раз смущенно смотрят на меня и проходят мимо, ничего не объясняют, держат в неведении.

Приходится самому заполнять все внутри своими догадками и мыслями, обращаться к детективу-небу, которое видит все и ждать запоздалых запутанных отчётов-обрывков.

А на холме стоит май и один месяц июня и их глаза говорят мне: «Мы же тебе про это говорили….. Помнишь…?»

Я помню…Но это почему то ничего не меняет внутри меня среди этих молчаливых месяцев лета…